Affichage de 193–208 sur 235 résultatsTrié par popularité
Un avion qui s’écrase au Congo sur le sol rouge d’une plantation de café et c’est une histoire d’amour qui commence, entourée de ses drames. De sa tension. De la chaleur des terres d’Afrique, des orages qui ne viennent pas, des voisins anglais… L’attente… Les tambours… Des nouveaux venus qui deviennent fous… Tous ces petits riens qui campent les ambiances et font les grands romans : du Simenon.
L’homme est un colosse, habituellement placide, et la vie pourtant l’a changé. Il a dérogé à ses habitudes de médecin pour aller acheter un revolver qui maintenant déforme sa poche. Il n’ira pas manger chez sa belle-sœur et attend l’heure avant de frapper. Un an! Cela fait un an que cette lettre anonyme est arrivée. Un an qu’il réfléchit. Pas de hasard. Les soupçons pourront se porter sur lui, la belle affaire! À la disparition de sa femme, il feindra l’inquiétude. La rumeur pourra se répandre et chanter : «Attention! V’la l’assassin…», il faudra des preuves pour le coincer. Retrouver les corps. Faire éclater le scandale du petit cabanon près du lac. Ils devront l’accuser, eux tous qui savaient, notables et faux amis, qui fermaient les yeux et ne lui avaient rien dit…
Philippe Dargens, fils d’un élégant aventurier, directeur de cinéma, a réussi à s’introduire dans une famille d’armateurs de La Rochelle, les Donadieu.
Pour faire fortune, il n’hésite devant rien : il fait la conquête de sa belle-mère qu’un testament éloignait des affaires, il écarte ses beaux-frères… Il trahit peu à peu tous les idéaux de sa jeunesse et utilise son entourage pour satisfaire ses ambitions.
Le docteur Donadieu, médecin de bord, observe les passagers de l’Aquitaine qui s’agitent sous le soleil africain : Lachaux, qui prédit toujours les pires catastrophes, Bassot, le fou enfermé dans sa cabine, la coquette madame Dassonville, Huret, injustement accusé de vol…
Mentir. Chaque jour. Être surveillé dans ses moindres faits et gestes. Avoir deux sœurs qui lisent dans vos pensées et comptent le moindre centime. Jules Guérec a quarante ans. Il est le frère qui subit. Celui qui cache ses désirs, ses passions. Jusqu’au jour où l’irréparable arrive. Un accident. Le drame. De ces enchaînements de circonstances qui mènent au tragique.
Roman de l’intime et de l’égoïsme, roman d’une ville vouée à la mer et au crachin, Les demoiselles de Concarneau est aussi le portrait d’une époque et d’un milieu, celui de la pêche, où l’œil de Simenon aura su, une nouvelle fois, voir tout ce que l’humanité aimerait tant cacher d’elle-même.
Après avoir assassiné son patron, Charlotte, une jeune anarchiste, s’enfuit avec son amant Jef Mittel. À Dieppe, ils embarquent sur le Croix de vie, un cargo à destination de l’Amérique du Sud.
Joseph Dupuche et sa jeune femme, récemment mariés en France, débarquent à Cristobal et se rendent à Panamá où Dupuche apprend que la firme qui l’a engagé comme ingénieur principal, est en faillite et que la lettre de crédit qu’il présente à la banque n’a plus de valeur.
Quels sont les secrets qui unissent Nouchi, l’entraîneuse de dix-huit ans originaire de Vienne, et Bernard de Jonsac, ce Français d’une quarantaine d’années que tout le monde croit diplomate ? Quels mystères se cachent derrière leur errance aux parfums d’insouciance ? Partis d’Ankara, ils arrivent à Istanbul. Les nuits moites du Bosphore cachent des personnages qui se guettent, se haïssent, sympathisent parfois… Rien ne change dans ce décor où la torpeur gouverne. Et pourtant… Une femme est retrouvée comme morte, Nouchi fascine, et Bernard de Jonsac ferme les yeux sur ce qu’il ne veut pas comprendre.
Ne fais pas trop le malin. Quelqu’un qui sait ce qu’il dit t’annonce que le Tonnerre de Dieu n’arrivera pas à bon port. Ce quelqu’un a bien l’honneur de te saluer et de dire le bonjour à Mathilde. » Qui a bien pu écrire ces lignes couchées sur une feuille de mauvais papier qu’Émile vient de trouver dans sa cabine ? Qui ose lui gâcher son plaisir alors qu’il vient tout juste d’acheter son cargo après des années de labeur ? Et pourquoi mentionner Mathilde, son épouse ? Comment expliquer qu’Émile se sente à ce point surveillé alors que rien ne va comme prévu ?
Il n’y avait qu’une table dans un coin. Il y installa sa compagne, devant une feuille de papier, et dicta : » Mes chers parents, Ne me faites pas rechercher. Je suis heureuse. Si on essayait de me ramener à la maison je me tuerais… » Elle écrivit, sans le regarder. Il frémissait. Chaque mot tracé sur le papier était une nouvelle victoire. Il eut une inquiétude, la dictée fini, quand il vit la plume s’abaisser à nouveau sur la feuille. » Pardon, papa « , ajouta-t-elle.
Élie Nagéar doit se cacher après avoir assassiné, pour le voler, un très riche Hollandais dans un train. Il se réfugie dans la pension pour étudiants que tient Mme Baron, la mère de sa maîtresse, à Charleroi. C’est dans la cuisine qu’il passe le plus clair de son temps, à guetter les autres locataires, de plus en plus soupçonneux…
L’inspecteur G7 est appelé à Itteville. Devant une maison, au bord d’un carrefour, le receveur des postes a découvert une femme agenouillée devant un cadavre, qu’il reconnaît comme celui du docteur Canut. Si quand arrivent les gendarmes la femme est toujours là, ce n’est plus le même cadavre, mais celui d’un inconnu.
Avant d’ouvrir les yeux, Maigret fronça les sourcils, comme s’il se fût méfié de cette voix qui venait lui crier tout au fond de son sommeil :
– Mon oncle !…
Les paupières toujours closes, il soupira, tâtonna le drap de lit et comprit qu’il ne rêvait pas, qu’il se passait quelque chose puisque sa main n’avait pas rencontré, là où il eût dû être, le corps chaud de Mme Maigret.
Il ouvrit enfin les yeux. La nuit était claire. Mme Maigret, debout près de la fenêtre à petits carreaux, écartait le rideau cependant qu’en bas quelqu’un secouait la porte et que le bruit se répercutait dans toute la maison.
– Mon oncle ! C’est moi…
Au moment même, on les prend pour des heures comme les autres et après coup seulement, on s’aperçoit que c’étaient des heures exceptionnelles, on s’acharne à en reconstituer le fil perdu, à en remettre bout à bout les minutes éparses.
Pourquoi, ce soir-là, Maloin était-il parti de chez lui de mauvaise humeur ? On avait dîné à sept heures, comme d’habitude. Il y avait des harengs grillés, puisque c’était la saison. Ernest, le gamin, avait mangé proprement.
Maintenant, Maloin se souvenait que sa femme avait dit : Henriette est venue tout à l’heure.
Encore !
Ce n’est pas parce que sa fille était bonne à tout faire dans la même ville, presque dans le même quartier, qu’elle devait accourir chez elle sous tous les prétextes. Sans compter que c’était toujours pour se plaindre.
M. Laîné avait dit ceci, ou Mme Laîné avait dit cela.
Il se pourrait que la place soit libre chez le pharmacien, où c’est tout de même plus propre que chez un boucher.
Le gamin poussa la porte et annonça, en regardant la femme de ménage qui, les mains sanglantes, vidait les lapins :
– La vache est morte.
Son vif regard d’écureuil fouillait la cuisine, à la recherche d’un objet ou d’une idée, de quelque chose à faire, à dire ou à manger et il se balançait sur une jambe tandis que sa sœur, ronde et frisée comme une poupée, arrivait à son tour.
– Allez jouer, prononça Mme Pontreau avec impatience.
– La vache est morte !
– Je le sais.
– Vous ne pouvez pas le savoir, puisqu’elle vient de mourir.
Mme Pontreau se leva, bouscula le gamin.
– Toi aussi, va jouer, cria-t-elle à la petite fille.
Et elle referma la porte, tandis que, dehors, les gosses cherchaient une occupation.
Mme Pontreau n’avait pas menti. Elle savait que la vache était morte. Elle était au courant de tout ce qui se passait à la ferme.